L'esprit de l'escalier

Un par de semanas antes de cumplir los cuarenta se examinó a sí misma y encontró en el pasado a una mujer anodina, sesgada y herida, percibiéndose como un mueble olvidado en un desván, retirado de los ojos de la gente..., uno de esos enseres estropeados que sirvieron en su día para decorar las casas y no se tiran a la basura porque continúan siendo hermosos, pero necesitan cientos de retoques para reparar los golpes y arañazos que han recibido con el transcurrir del tiempo.

Aún sin decir nada..., siempre supo las respuestas.

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Ciclo de reciclado

El reciclaje es un proceso por el cual recuperamos total o parcialmente materia prima reutilizable de un producto ya elaborado.

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Crepúsculo, Albuquerque, invierno

No fue un sueño,

lo vi:

la nieve ardía.

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Poema de Ángel González.

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Refracción

He cambiado de dirección, no quiero espejismos en mi vida, y aunque mi mente parezca quebrada..., aún se mantiene unida.

Intento adherirme a la lógica con una geometría curva, porque no existe línea recta que sea perfecta, ni camino lineal que no se descentre.

A veces y por veces busco el caos, intentando encontrar mi estado primigenio..., y luego otra vuelta con giro.

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¿Astucia?

- ¿Cuántos espejos he de atravesar aún?, ¿cuántas barreras me quedan por saltar?.

- Quizá...

- Dime, no titubees ente lo que ambos sabemos

- Eres tan encantadora y dulce cuando duermes

- ¡Mírame!, ¿duermo ahora?

- No

- Pues si estoy despierta, responde

- Sí, es cierto... Has sabido mantenerte firme y has traspasado puertas que se abren en contadas ocasiones y...

- Pero..., ¿estoy preparada para atravesar la tuya?

- Siempre ha estado abierta para ti, ma petite, eres tú quien teme entrar

- Porque intentaría fundirme en tu cuerpo y devorar tus labios

- ¿Es deseo?

- No, mon cher ami, ya no es deseo, il n´y a pas de doute..., es necesidad

- Has comenzado a entender

- Qui était l´homme qui est mort en tentant de sauver une personne tombée?

- ¡Jajjaja!!. Tienes tanta astucia, aún sin proponértelo.

- ¡Muack!!

Si tuviésemos la fuerza suficiente

Si tuviésemos la fuerza suficiente

para apretar como es debido un trozo de madera

sólo nos quedaría entre las manos

un poco de tierra.

Y si tuviésemos más fuerza todavía

para presionar con toda la dureza

esa tierra, sólo nos quedaría

entre las manos un poco de agua.

Y si fuese posible aún

oprimir ese agua,

Ya no nos quedaría entre las manos

nada

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Poema de Ángel González, poeta, catedrático y ensayista, nacido en Oviedo en 1922.

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Se encontraba navegando por esos mundos mágicos de internet. Le gustaba en gran medida, visitar los blog de arte y poesía. Pensaba que era un buen lugar para desconectar de la rutina diaria.

Entre las innumerables publicaciones, encontró una que le llamó, con fuerza, la atención. No disponía de perfil y carecía de cualquier rastro de imágenes, títulos o subrayados, Era un blog, por extremo, austero y carente de color. En él, sólo había letras negras sobre fondo blanco. Las frases daban la sensación de estar prensadas, y su lectura resultaba muy complicada, no por un mal uso del lenguaje, sino, porque el espacio entre las letras era escaso. Con interlineado ínfimo y una disposición de texto perfectamente justificada a los márgenes izquierdo y derecho, no había un solo espacio libre. Sin ninguna duda, un orden cabal y homogéneo. Pero los ojos sufrían, mientras evitaban perderse dentro de un texto aglomerado.

En el enunciado podían leerse cinco palabras, seguidas de lo que parecía una dirección de correo electrónico:

"Aunque me busques, no entenderás:plokfqaxlreasfjgoief@gmail.com"

Al instante, en el renglón siguiente, se daba inicio a un extraño relato. De fuerte contenido erótico y muy bien documentado históricamente, versaba sobre la vida de un cazador de ciervos, durante la época de la posguerra en España.

"En fechas de doble moral, con mucho miedo y poco pan...", comenzaba diciendo el escrito.

-Buena historia.-, pensó Anna, en voz alta.

Esa noche le costó conciliar el sueño. Su mente continuaba enfrascada dentro de las colmadas frases que había leído hacía unas horas.

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Nota: Estas líneas son el comienzo del libro que intento escribir, ya tengo algunas páginas. No habrá más publicaciones en el blog con referencia a él, siquiera he mostrado su título. Quizá me lleve todo un año, porque el tiempo del que dispongo para ello, es escaso.

El resto de publicaciones seguirán como siempre.

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Impresiones impresas.

Manoseando las letras, a veces, lo único que consigo es manchar las palabras.

¿Por qué es tan costoso escribir?, cuando el sentir nace del alma.

¿Vergüenza?, no, no creo.

Quizá mi conocimiento de la lengua sea escaso..., o pudiera ser que las representaciones gráficas se enmarañen entre sí, hasta generar trabazones en las frases.

Desde luego que todo ha de tener su ritmo, pero..., ¡ya frustrada!, compruebo que mi oratoria danza sin pareja y no encuentro prenda alguna para adornarla, mientras intento orquestar un soliloquio que gira solo.

Y luego, ¡la composición es tan clara!..., eso sí, dentro de mi cabeza.

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¿Gaudí?

Curiosamente, Gaudí jamás pisó Cappadocia,

al menos con sus pies,

pero atrapó los valles..., con un roce de su mente.

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